En la cima del Cervino

lanza al aire su lamento.

Puigdemont no está contento:

pide cava y le dan vino.

Si aquí no cambian las cosas

—dice mostrando su enfado—,

puede que al cambiar de lado

cardos se tornen las «rosas».

Y con tono prepotente

agitando su flequillo

hablando de pillo a pillo

le recuerda al presidente:

si quieres seguir sentado

sobre la silla curul

con tu trajecito azul,

debes cumplir lo pactado,

que ya pronto es Navidad,

y esta vez ya no me engañas,

para adentrarse en España

el rey negro Baltasar

en el control de frontera

quiero poder decidir

quién ha de entrar y salir:

qué rey pasa y cuál  espera.

Por no hablar de la amnistía;

que una vez que la has metido

olvidas lo prometido

y sigo aquí todavía.

Ni siquiera te conmueve

qué en lugar de canelones

deba comer mejillones

el día de San Esteve.

No digas que no avisé:

si tú quieres presupuesto

llena con más pan mi cesto

en vez de todos café.

Que donde ayer dije digo

quizá pronto diga Diego,

y no te quejes tú luego

de que no pactó contigo.

Soluciona estos asuntos

si quieres que, de la mano,

catalán y castellano

al ara vayamos juntos.

Recuerda que el veinticinco

es año que tiene rima;

puede ser que cambie el clima

y repiquen a difuntos.